Montag, 3. Juni 2013

Scribble #21


Glockenschläge wie Brunnen
nur rot zwischen rot
Gib Wasser, kalt
Sägen in Not
Lagerhaushof
wie Staub, kalt, transzendierend
asiatischweiß, er hob
und senkte Flügel, rot.
Letztendlich, diese kleinen Tische
die Luft Gebäck
die Blicke streng
es knistern Risse
es schmilzt, es, rot.
Sonntagmorgen, frisch verstorben,
repetativ das täglich Brot
Stufen, vorbei an Jeeps
sicher verpackt in rot.
Fällt von den Wänden
kriecht in die Kinder
schlägt aus den Beinen
Ungnädig, rot.

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